- Ты больше не захочешь со мной гулять, - говорит мне грустно, поглядывая исподлобья разноцветными глазами. - Осень, холодно, а посидеть куда-нибудь тебя не затащишь, я же знаю.
Захочешь, орёт что-то внутри, корчась в судорогах - аж пальцы сжимаются. Ещё как, блядь, захочешь! Но нельзя. Нельзя, сука, наркоману лечиться героином, ну почему ты не можешь этого уяснить, а?
А потом - почему у тебя плохое настроение, Кать? Что-то случилось? Передоз, блядь, случился, отравление и нитевидный пульс, зовите священника.
- Пойдём в метро, - отвечаю спокойно, - холодно уже.
Думала, что забросила днев окончательно; но есть вещи, которые мне не завуалировать.